Si tu disais...

Journal d’une femme hybride
J’ai hâte que le printemps, revienne pour m’embrasser dans le cou et me faire danser,
sur la pointe des pieds et tresser mes cheveux, de ces voeux d’organdi,qui sculptent les cicatrices aimées.
D’un soleil orageux, telle une prière tissée à voix basse, dans le ventre du monde.
Cette neige rose évanouie, dans les poches d’une veste trop petite, trop chaude.
Elle qui garde jalousement, précieusement ces confettis de mots doux, qui sucrent le quotidien.
Pour dessiner un clair de lune, sur les paupières, un baiser argentique qui ne s’oublie pas.
Une hallucination qui s’efface trop vite, des cerises qui épousent les seins en corolle,
collier pour attacher, le coeur et l’âme. Ces témoins privilégiés d’une noce, entre le seigneur crépuscule
et sa majesté l’aurore. Un infini qui rosit les joues, pour les sacrer princesses, d’un autre monde.
J’aime l’argile qui sourit, sur mes lèvres imparfaites qui hurlent, pour ne pas cesser de peindre,
la réalité d’un tout autre univers, sans lequel je ne pourrais survivre, dans ce monde qui boite de vivre.
J’ai ce besoin constant, de rire aux éclats pour maquiller parfois, comme un camion volé les petits tracas,
qui pleurent sous ma chemise de nuit. Écrire c’est un peu ces temps-ci rouler, de jour comme de nuit sans permis.
Nella

Avec toi
J’ai cette tranquilité,
au bout des doigts.
Cette sensation de marcher,
pieds nus dans le sable.
Je retrouve un peu,
cet enfant perdu que j’étais.
Un retour aux souvenirs,
le parfum des mûres écrasées.
L’impression de tresser,
mon coeur dans l’osier.
Nella

Lacrime d’oro
Mes marées sont désordonnées,
tout comme ces chansons,
qui s’oublient lorsque la neige,
revient frapper au printemps.
Elles lèchent un bout de soir hypnotique.
Mes songes haïssent ces larmes salées,
ces marguerites au ciel peureux,
blotti tout au fond des yeux,
avec moins de trois sous en poche.
Qui finissent sur le trottoir éclaboussées,
par ces barbes bleues sans coeur.
La vieille photo d’un amour insulaire,
s’est fait la malle joue les feuilles mortes,
dans les décombres de cette malle aux trésors.
Ce qui me manque la sensation,
d’avoir un chez-moi un toit assez chaud.
Pour ne plus composer de faux numéros,
nourrir d’un peu de charbon tendre,
mes derniers pétales en manque d’oxygène.
Nella

A girl from Neptune…
Je ne suis pas,
une formule magique,
à la Lewis Carroll.
Pour les âmes,
trop petites,
en mal d’habitude.
Qui crèvent,
de subir coups,
et blessures.
Pour vivre un trauma,
d’amour cérébral.
A « sexual healing »,
no just a girl,
from Neptune.
Nella

Je veux lire jusqu’à l’overdose,
que les mots au fond de ma gorge,
témoignent de ce passage,
vers cet inévitable au-delà.
Ecrire jusqu’à l’aphasie,
peindre jusqu’au possible oubli
et repli de moi-même.
Tant que la vie n’a pas encore,
raccroché à l’autre bout du fil.
Le reste n’a plus d’importance.
Aimer non !
C’est devenu un plaisir démodé.
Nella

Ecran noir
Ma lucidité ce soir devient,
égale à 360 degrés.
Octaèdre aux arêtes saillantes,
s’y reflète la barbe du Saint Esprit.
Un panneau toutes directions,
avertit le peuple que ce soir je déserte,
l’amour et le verbe charnel.
Et toutes ces belles promesses empaillées,
je fais trois le tour de mon propre corps.
Un vieux manoir un peu de poussière,
pour sauver les apparences.
Pour écrire des gribouillis,
de pas dans l’escalier.
Nourrir de quelques bûches,
d’un vieux feu asthmatique.
La cantatrice qui ne sait plus,
croire en ses gammes.
Il faut bien tenter de faire capituler,
ce coeur qui ne veut plus suer,
de battre sous aucun prétexte.
Il faut bien encore et toujours,
se taire que l’encre ose gueuler,
tout ce que j’ai de laid à pleurer.
Maudire l’envie avant,
qu’elle ne me rattrappe,
et ne m’attache à elle,
encore une fois.
Nella

Un petit monde de papier,
fébrile retient toute mon attention.
Il s’acclimate mais veut toujours plus.
Pour étreindre la toile qui n’est autre,
que mon coeur qui tourne à l’envers.
Tourne ma tête et le reste de mes pensées,
vers ce jardin extraordinaire,
ce paradis aux diamants mandarins.
Une ou deux bobines de nuages,
tricotent mille petites possibilités,
parmi les larmes sauvages.
Je suis cette poupée qui ne sait pas,
lacer ses idées folles non !
Moi je préfère mijoter à feu doux,
de toutes mes imperfections.
Jusqu’à ce qu’un beau jour,
une sublime utopie me cambriole.
Nella